Le moulin d’Élise se dressait comme une sentinelle au bord du village, entre les collines et la rivière. Ses larges ailes tournaient sans cesse, accompagnées par le souffle du vent, un mouvement si régulier qu’il semblait faire partie du paysage lui-même. Chaque rotation résonnait dans le cœur d’Élise, comme un battement de tambour. Cela faisait des années qu’elle l’entretenait seule, veillant à ce qu’il ne s’arrête jamais, car elle savait que le moulin était plus qu’une simple machine : il était la vie du village. Les paysans arrivaient chaque jour avec leurs sacs de grain, confiants. Élise, infatigable, moudrait la farine avec une précision et un dévouement qui forçaient le respect. Elle portait les sacs lourds, surveillait les meules, réglait…