Dans un petit village niché au creux des montagnes de Perse, les jours s’écoulaient paisiblement, rythmés par le chant du vent dans les champs de thé et le doux murmure des grenadiers. Mais pour Sohrab, ce jeune homme aux épaules lourdes de doutes, cette sérénité n’était qu’un décor trompeur. En lui résonnait un chaos qu’il ne parvenait à dompter. Chaque matin, il se levait avec un poids invisible qui comprimait sa poitrine. Chaque soir, il s’asseyait près du vieux samovar familial, écoutant le chuchotement apaisant de l’eau qui chauffait. Il préparait son thé avec soin, y ajoutant une pincée de cardamome et des pétales de roses séchées, comme si ces arômes pouvaient infuser un peu de douceur dans son esprit…